Sa robe est sobre, ourlée de noir. Une marée montante s’impose sous un ciel chargé, orageux, couleur plomb. Des lippes avaleuses d’âmes avancent vers une forme inerte qu’on devine immergée, la tirant vers un horizon sans pardon.
Un choix de couverture lourd de sens. Un trop d’humidité qui prend aux os.
J’entends le mugissement des vagues, un bruit blanc à faire taire les voix qui hantaient l’autrice de son vivant. Peut-être aurais-je dû lire ce texte avant qu’on m’apprenne comment cette femme de lettres s’est enlevé la . . .
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