Je sifflote ; je gravite autour de l'hiver sans voix, entre la pluie insipide et la neige noyée. Sur le boulevard Chartier, l'eau n'est plus de l'eau. L'eau réside en moi, inerte surface tachée de vieille terre arrachée à l'automne. Je demeure ainsi sous l'immobile durée de l'ardent soleil d'avril.
Depuis peu, j'ai quitté l'âge de ma mère. Je ne reconnais plus ses abominables secrets de famille. Maintenant je vis dans l'âge de mon père, dans ses mots francs . . .
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